As roupas informais aconchegam-se-lhe à pele mumificada enquanto passeia no  jardim contíguo ao palacete de Verão acompanhado pelo rumor imaginário das vestes de Leila, volúvel como a sombra à direção incerta da brisa, permeável ao contorno das ervas e árvores junto ao canal. É interrompido pela alegria vivaz de Ramuk que salta até ao peito e o esmaga até uma dor abrupta se avivar. Sente os olhos humidecerem de gratidão pela clareza da sensação que contraria a tendência confusa e lúgubre do remorso que se vem escavando sob os seus pés, como uma invasão assassina em conjuração nas bases da sua existência. Pode por momentos sentir o aroma acre e forte da vegetação junto ao canal pleno de vida, combinado com os lampejos incendiários da superfície estrelada de insectos em intenso labor. Suspira abrindo os pulmões. Captura de catadupa o piar chamativo das fêmeas do urubu,  as cores ocre-pastel do orlado deserto quase adivinhadas no horizonte errático, vencidas por aromas de café e xerez. Toques fugazes de essência que só a memória pode apurar como um vinho delicado aberto após demorada maturação pelo seu autor... Leila!...

Mensagens populares deste blogue

Quarteto

Deslizamos pela Corniche até ao porto. Tu aprecias o castanho-bronze da paisagem e as sombras nacaradas no solo pérola. Deixámos para trás a poeira a incendiar o céu em congeminação com o sol; os túmulos de profeta projetados nas dunas em revolução. Sorriste quando te olhei de soslaio e suspiraste pela memória do dia que passámos junto às grandes brechas do lago antigo, os charcos celestiais onde vagueiam as núvens e o azul-lilás tinge o verde Rembrant e os tons de zinco a palpitar nos afazeres dos patos; a humidade quente, o marulhar dos aromas misteriosos, os segredos dos insetos, a profundidade do espaço povoada por sons a todas as distâncias até adentro da pele, na zona do afeto. A noite começa a cair. Os revérberes acendem o teu perfil compassadamente. O olhar foca-se no ponto de luz diáfana que dobra o cabo e desliza sagaz no veio de espuma que brilha ao luar. Só depois chega, nostálgico, o som grave do apito, se refugia no carro e desiste de prosseguir. Somos visitados por fragm...
Ler mais

Das Três Claras

A Primeira Clara A carruagem encalha na subida. Clara sai para respirar. O ar é denso e puro. A pele encrespa com a frescura do lugar. Ela rejeita o casaco leve oferecido por Ema. Quer sentir aqueles limites que pertencem indubitavelmente ao seu corpo. Sente-se mulher por bónus. Sorri para o lado da brisa ocultando de Ema a reação excitada e refresca as faces entretanto coradas. Estou viva! Sou uma mulher viva e rija! - pensa. Satisfeita, pode então alinhar o compasso do olhar pelo horizonte amplo, fazendo de si um epicentro. A ideia aborrece-a um pouco. Na verdade está ali para se esquecer de si, da história recente, aliás de todas as histórias de si! Apenas traz Ema e uma maleta de básicos. O horizonte não chegou a ver Clara, um pontinho numa rede de caminhos, vacas, moitas e muitas hortênsias, lagoas e laguinhos, fumarolas e cascatas...como poderia vê-la?! Ainda assim, houve um bom acolhimento e as duas mulheres sentiram-se bem-vindas àquele local abençoado por certo! O coch...
Ler mais

Nao sei

Há um desafogo ao olhar essa paisagem, uma vista de aves, onde cabe tanto do mundo. Quem vê, sente-se grandioso apesar do logro da curva na corda da roupa, as molas solitárias à espera de uso... há muita saudade aqui, mas também expetativa de acolhimento.  Afinal, o lamber dos montes, que a vista faz, é travado pela paralisia de ficar em casa, com os de cá, que nos cuidam ainda, ainda que sem já estarem fisicamente, planam por aí. Muita sola de sapato havia eu de gastar para chegar aos lugares com nome velho. Muito suor e afrontamento, mas com prazer doseado ao chegar a cada marco no caminho. E haveria ainda o voltar, tão longínquo quando se vai com o corpo. Depois, já velhos, é ficar a ver o ir e vir, e agarrados ao cajado, planar finalmente pelos montes, em todo os lugares como espetros.
Ler mais