Big Eyes - Comentário

A mensagem do filme Big Eyes de Tim Burton - sobre uma história real - não é apenas sobre uma mulher talentosa vítima de um homem sem escrúpulos, que abusando da relação de casal e dos preconceitos machistas da época, se faz passar por autor das obras de arte da sua mulher, com o respetivo assentimento chantageado!.. É esse "o dedo que aponta para a lua", mas a lua é outra! A lua é a nossa sociedade, somos nós, a nossa aceitação de que seja "normal", como dizia Arno Gruen, "a loucura". A lua é a nossa ânsia de viver numa ficção com heróis, previsíveis, com as suas jornadas e reconhecimento climático final. Naquele tempo, o artista "normal" era homem (ainda é, maioritariamente?! ), cosmopolita, reconhecido pela elite! Com o advento do consumismo acrescentou-se o marketing, os vícios dos media, a extroversão exigida, o contar de histórias, sem descurar a (bastante anterior) importância do desvio, da extravagância, do choque e do imprevisto, como o reconhecia Proust!  Deixo-vos por completar este fluxo de ideias. 

Se não conseguimos ver além da mensagem superficial, devemos ficar alerta: estaremos francamente comprometidos com o vilão da história.

Tim Burton deixa-nos a possibilidade de vermos mais fundo, de nos vermos a nós mesmos como colaboradores do contexto que alimenta o enredo.  Público que somos dos media gulosos - agora das redes sociais produtoras de rumores. Por fim, as fantasias sobre o que é uma obra de arte ou um artista. O que é uma obra de arte? Como se estima o valor da obra de arte?

Este filme dá o mote para o debate sobre papel da mulher na arte, tema brilhantemente abordado no dia da mulher na RTP2. Num programa muito interessante, reflete-se sobre a extrema dificuldade das mulheres se afirmarem na arte - no passado recente e ainda hoje!

Mensagens populares deste blogue

Madressilva

As copas dos pinheiros mansos recortam ondas no céu pálido, ao anoitecer. Contêm, num manto espesso, todo o palrear dos últimos pássaros. Os ninhos estão prontos. A gata da rua clama por vida nova. Tudo se apronta e eu lanço o fio do olhar à madressilva. Procuro, fixando a vista, os recantos onde escondia saquinhos de dor. Em tempos, salpiquei a planta com miradas sofridas por dó de mim. Ainda não a limpei. Ainda lá poisa a memória e reencontro os alçapões. Porém, o olhar já se distende pelo ondular dos pinheiros, acompanha a imensidão da noite que se acomoda nas copas, mansas e idosas, donas da contenda do dia, plenas de presente e prenhes de primavera. Tanto! E eu deixo para outro dia o trabalho de desempacotar as dores antigas. Aspiro o aroma forte da madressilva. Suspiro. Aguardo. A noite deita-se no pinhal. Já não ouço os pássaros, nem a gata. Agora, um mocho ao longe; o repuxar do travão de mão. Deixo-me estar! Ou ir! Uma azáfama, quase imperceptível, por certo de contentamento f...
Ler mais

O Belo

Eu ainda não conhecia o belo mas o Belo conhecia-me não propriamente a mim mas algumas de tantas cópias as cópias com pequeno defeito aqui e ali com que sonhamos ser alguém. Ele já reverbarava em mim antes de não na minha mãe não no meu pai talvez em alguém que ainda esteja a brotar pois estes tempos miúdos das gerações são tão pouco importantes para o Belo Agora que provei o seu liame é como se fosse eu antes de mim ou depois ligada ao umbigo da eternidade não que ela seja a minha mãe, mas é nossa parente. O que vale agora é a semente  do Belo ser um gerador e por sê-lo me lembro que não gerei o que devia devia talvez não seja a palavra eu estava distraída  enquanto o Belo era gerador de cópias e agora eu vejo mais belo o meu defeito e dou mais valor à contrafação do meu ser a jeito de quem sabe  dele tão belo como o nome  céus quem tem esse nome em sina e eu cópia defeituosa só sinto dentro um gerador não sei se por ter agora lido ou por não ter antes lido, Belo.
Ler mais

Fragmentos

A aluna ficava frequentemente internada. Tinha hemofília - informava. Às vezes faltava por outro motivo: ia à baixa de Lisboa. Ficava a olhar para a janela do apartamento onde vivera com a mãe, que falecera com cancro. Sentava-se onde calhasse, do outro lado da rua, e ficava concentrada no passado, a matar e a recriar - saudades. Muitas saudades. Um casal espanhol oferecera-se para a adotar, mas a mulher também tinha cancro. Beatriz não sentiu forças para perder uma segunda mãe. Não quis!  Bea vivia com a avó, um tio, um primo. O tio tinha-lhe batido com um fio elétrico. Podia mostrar. Aqui. (Silêncio). Como seria uma nódoa negra numa pele africana? - alguém desejou enfiar-se num buraco - que vergonha!   A avó tinha falecido. O tio já emigrara. Sim Bea tinha muita família espalhada pelo mundo. Gente importante. Endinheirada. Mas não! Queria manter a casa. Ela e o primo seriam a família que sobrava. Não queriam incomodar ninguém. Não era hemofilia. A mãe não morrera de can...
Ler mais