A Caliça.

Hoje estava tão feliz com o mundo ao contrário a partir da minha cama de relva fresca, à sombra dos aciprestes de um certo convento, que comecei a ver com olhos de criança curiosa e sem seleção as coisas à minha volta. Uma delas trouxe um baque de saudade. Foi a caliça da parede. 

Antigamente era muito comum a tinta das paredes desfazer-se assim, em retalhos como os países no mapa. As composições eram tão sugestivas como as nuvens! Faziam uma decoração de bonecos ou outras fantasias - num conjunto tão projetivo como nas manchas de Rorschach -, os desejos, as preocupações, as necessidades... E reverberava em nós. Eram desenhos cúmplices e íntimos. A caliça! Que saudades dos mundos imperfeitos. Que vontade de descobrir os que sobraram! 

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As copas dos pinheiros mansos recortam ondas no céu pálido, ao anoitecer. Contêm, num manto espesso, todo o palrear dos últimos pássaros. Os ninhos estão prontos. A gata da rua clama por vida nova. Tudo se apronta e eu lanço o fio do olhar à madressilva. Procuro, fixando a vista, os recantos onde escondia saquinhos de dor. Em tempos, salpiquei a planta com miradas sofridas por dó de mim. Ainda não a limpei. Ainda lá poisa a memória e reencontro os alçapões. Porém, o olhar já se distende pelo ondular dos pinheiros, acompanha a imensidão da noite que se acomoda nas copas, mansas e idosas, donas da contenda do dia, plenas de presente e prenhes de primavera. Tanto! E eu deixo para outro dia o trabalho de desempacotar as dores antigas. Aspiro o aroma forte da madressilva. Suspiro. Aguardo. A noite deita-se no pinhal. Já não ouço os pássaros, nem a gata. Agora, um mocho ao longe; o repuxar do travão de mão. Deixo-me estar! Ou ir! Uma azáfama, quase imperceptível, por certo de contentamento f...
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O Belo

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Fragmentos

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